Home

Advertisement

Customize

фантики

Dec. 21st, 2009 | 02:45 pm

Про снег:

В метель, которая маленькими иголочками обжигает щеки, я иду навстречу чему-то важному, неприменно важному. Снег под ногами хрустит так, словно я наступаю на перезрелые арбузы. Шарф намок и обледенел - с каждым шагом я царапаюсь подбородком о его шерстяные нити как о колючую проволоку. А над головой - стекловата. Невидимые осколочки сверкают так ярко и так сказочно, что меня переполняет чувство безмерного счастья. Счастья и желания борьбы. Я иду, жмурясь от ветра и пытаясь не замедляя шага огибать оранжевых дворников. Я чувствую себя Гердой. Я мечтаю отважно сражаться за Кая. Я очень люблю за что-нибудь отважно сражаться. И снег. Я очень люблю снег.

Про истиные желания:

Всегда получаешь то, чего хочешь. Чего хочешь в действителности. Блажь и прихоти часто мешают и путают. Но в итоге - все становится на свои места. И становится так непоколебимо и твердо, что даже кажется странным, как эта очевидность могла болтаться в воздухе столько времени. Я очень люблю жить одна. Принадлежать себе. Я очень люблю в пятницу вечером покупать шоколадку и есть ее по дороге домой. Это что-то детское. В детстве было жуткой пыткой донести маме батон хлеба целым, ненадкусанным. Вот с тех пор - видимо это было самым страшным лишением за всю мою жизнь -  я балую себя, не отказывая себе в шоколадке по дороге домой. И мне очень нравится, что нет глупых предрассудков в моей жизни. Что нет в моей жизни никаких необъясненных запретов. Я люблю, когда бОльшую часть кровати занимают чашки, журналы, коробочки от дисков, фантики, книжки, лифчики, кремики, пилочки, пульты и зарядки. Я люблю покупать всякие глупости. Я только что купила вязанного Гитлера в шляпе размером 10 см. За 800 рублей. Его принесли в таком пакете, которые выдают в самолетах для непредвиденных обстоятельств. Зачем мне вязанный Гитлер? Просто я люблю покупать всякие глупости. Еще я люблю вычеркивать из жизни людей. Как только человек делает что-то не так, я удаляю все, что связывает меня с ним. Номер телефона, все смс. А потом я считаю, о ком я вспоминаю, о ком - нет. И это мне кажется критерием. Критерием чего-то. Чего-то нужного. Но я не знаю чего. И очень за это люблю вычеркивать людей - чтобы понять себя. Понять себя. Вот что действительно важно. Вот что в действительности хочешь. 
 


Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

Рыбья кость

Dec. 17th, 2009 | 09:31 pm

Итоги года: меня все меньше. Я все меньше ощущаю связь с окружающей действительностью. Совсем мне стало все равно - пить кофе одной или с кем-то. Меня спрашивают: Хочешь я пойду с тобой? А я не понимаю и говорю: Какая разница? Я говорю: холодно - не хочу идти туда-то, например. Мне говорят: давай я схожу. А я отвечаю: какая разница кому будет холодно. И в этом нет ничего надуманного или неестественного. Я правда считаю, что разницы нет. Ведь за других всегда больнее, разве нет? Ну как может быть нет - если да. Да! Да! За себя разве страшно? Нет. За себя разве плачешь? Нет. Какое свое горе нельзя пережить? Да нет такого горя. К себе испытываешь только любопытство. А за других - грудная клетка сжимается и как будто стошнит сердцем или чем-то там, что там, там, где внутрь. Но не тошнит. Просто туда-сюда ходит жижа и оставляет привкус. Кому-то муж изменяет. Это беда. Когда мне изменял - это была потеха. Но в то время, правда, мне еще бывало больновато от мелочей. Скажет муж мне что-нибудь едкое, обидное, глупое, несправедливое - и больно, как локтем стукнулась. Тут техника правильного дыхания всегда спасала. А потом мне перестало быть и больновато. И больше уже не бывает. Иногда от несправедливости бывает как будто бы тонешь. Но тоже - просто выговоришь все в кафельную стену, стоя под душем, - и уснешь спокойно. А потом умер кот. И все. И я разжала пальцы и стала падать. Падаю, падаю, все время падаю. Больно не бывает. Что-то проглотила я тогда. Залетело что-то в рот и я проглотила. Сначала хотела выплюнуть, а потом проглотила. Как кость рыбью - проглотишь, а потом боишься глотать - вдруг сидит еще. А я проглотила и потом стала глотать - и больно не было. Наоборот, вдруг легко стало, как будто горло стало широким - все проходит, хоть и не жуй беду теперь, хоть большим кусмяком глотай - пролезет и не царапнет даже. И вот прошел еще один год. А итога нет. Все хорошо. Все просто очень хорошо. Я счастливая и свободная. Разве это не свобода, когда все равно, кому холодно, вам или другому?

Еще странно то (я все время об этом думаю), что вот с жизнью нас часто связывают не люди. Мы перекладываем свои понимание жизни часто (может иногда) на предметы или на животных. То есть не то что понимание, а связь. Они отвечают за связь. Ради них мы соглашаемся быть в строю, быть как все. А когда их не становится - то зачем? Когда их нет - ты свободен. Ты безответственнен по отношению к себе. Ибо ж похуй. Потому что ты - это ты. А жизнь - это жизнь. А они - это они....

А чтобы они не читали мои мысли - я ношу шапку-купол из фольги.

Ччччерт...

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

господи, что они там шьют?

Dec. 15th, 2009 | 05:45 pm

В какой-то момент вдруг застаёшь себя в странном месте, за странным занятием, в каком-то переходе метро, в чужом городе, вне времени. Стоишь, воткнутый как игла между каменных плит перрона, и сквозь отверстие в груди кто-то вдевает и протягивает нити, словно шьют что-то внутри (господи, что они там шьют?) и намертво стягивают края невидимой раны.

А мимо тебя, по касательной, текут люди… Даже не так. Прямо сквозь тебя!
Тянет холодом из тоннелей.
И прямосквозьтебя проносятся вагоны метро, пробегают дети, просачиваются голоса, смыкаются двери, размыкаются турникеты.

И сперва под тобой разверзается бездна, ты срываешься в неё одномоментно - и лишь успеваешь зафиксировать временную остановку сердца.
А потом эскалатор выносит тебя на поверхность, и ты ступаешь в холодный белый сумрак… так, словно только что вернулся с войны.
А во всём мире идёт снег, и солью застывает на ресницах.

И пытаешься дышать ровнее, чтобы внутри (что же они там с тобой сделали?) не разошлись швы.
И понимаешь - там что-то забыли, что-то случайно оставили, зашили в тебя намертво, какой-то инструмент (зажим? скальпель? ретрактор?), какую-то ерунду…

И ты теперь всё время это чувствуешь (так сладко и так больно). И всё время об этом помнишь. Как будто у тебя внутри пуля, которую безопасней оставить, чем удалить.
И, в общем-то, ничего не изменилось.
Просто теперь ты знаешь, как это.
И (чёрт знает, почему) тебе спокойнее. (c)

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Dec. 14th, 2009 | 01:57 pm

Как мужчины могут есть мясо?! Это же ужасно! Открылось какое-то стейк-кафе в Черкасском. Не ходите туда. Жуткая жуть. После дим самчиков в листьях шпината, которые я обычно ем на обед - кусок мяса, пусть даже это мясо в бытность свою теленком и ело траву на выпасе, все одно - мясо - это ужасно. Сижу - дышу как роженица. Ой, мамочки. Ик!

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

Nov. 27th, 2009 | 03:42 pm

Рассказываю:
Эндрю Блейк - хороший режиссер. Гениальный я бы сказала.
10% сливки, горгонзола и 50 мл.водки - выварить до состояния сметаны. Отличный соус для семги. Изысканный.
Наконец-то прозвучала в моем исполнении известная в определенных кругах фраза: "Я сейчас с ума сойду". Все таки в сексе главное - это запах.
Когда от вас в последний раз уезжал мужчина, потому что забыл тетрадку по физике? Это так мило, черт возьми.
Вы думаете, я счастлива? Хуй. Мне не понравились его брюки.

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

Nov. 26th, 2009 | 05:02 pm

Ну вот - началось. До 3 утра мыла все подряд в квартире, потом делала эпиляцию, потом красила ногти, потом просто не могла уснуть. Сегодня семга в соусе из горгонзолы, Божоле и сиреневые чулки из нежной пряжи, слегка приспущенные, такие, от которых мурашки на бедрах. Секс снова ничего не будет значит. Пожалуй, меня сегодня позовут замуж...Да, наверняка позовут.

Хорошо, что в кухонном шкафу, на второй полке еще есть гашиш.

Я не хочу замуж. Я даже секса не хочу. Или просто боюсь. Да, я боюсь. Мама! Мамочка, где ты? Я боюсь. Я уже 4 года, как замужем не была.

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

Nov. 24th, 2009 | 05:52 pm

Ты думал, я справлюсь.
Ты проявил великодушие и выделил мне раскладушку в закутке своего сердца, где за тонкой перегородкой строил новую любовь.
И я разучилась спать совсем.
Я ходила по улице, развернув плечи, обнажив тонкую шею, прямая и напряжённая, словно проглотила саблю.
Мне подворачивались дешёвые варианты съёмных предсердий, тёплых и толстостенных почек, и даже одна вполне сносная печень.
Мне было нечем дышать, меня тошнило.
Ты думал, я справлюсь.
Каждый вечер я слушала, как грохочут клапаны у меня над головой, как скрипят пружины в моей раскладушке, как пляшет чей-то смех за перегородкой.
Я пыталась перебраться в солнечное сплетение, прямо в подвздошье. Опустевший угол тут же занимали и обустраивали. Количество спальных мест всегда оставалось неизменным.
Но я справилась.
В конце концов, я научилась жить везде.
Хроническая бездомность, вопреки логике, сделала меня прямоходящей.
Говорят, ты отписал мне часть площади.
Боюсь, я не сумею ею воспользоваться. (c)

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Nov. 24th, 2009 | 11:31 am

- Какой ты у меня славненький! - говорила она совершенно искренно, приглаживая ему волосы. - Какой ты у меня хорошенький! (Душечка, Чехов)

Я готова отстаивать важность и надежность психоанализа до последней капли...сознания. А вчера моему "Кукину" зарубили приветственное слово диссертации. Так я так зла на них, так зла. Он же у меня такой славненький...Эх. Не оценили. Ну ничего, ничего...Еще вспомнят!

Вот такая у меня случилась глупейшая и расслаблюящая мышцы лица любовь. Мне правда не нравится его (Игоря) совершенно сумашедшее стремление к материальным благам, он искренне считает, что от того, что к его 25-ти у него нет дома в Молочном переулке, он по праву может быть назван лузером. При том, что у него Парижский институт психоанализа, диссертация по философии, учеба на психиатора, лекции в РГГУ, лекции для всех желающих (кстати, приглашаю послушать), кубок Москвы по теннису в юности, диск с музыкой в Европе и ... всего не перечислишь. Да, я горжусь в его лице всем молодым поколением.

Я много смотрю телевизор и уверяю вас - я отлично знаю нашу молодежь! (Курьер, Шахназаров)

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Нет

Nov. 24th, 2009 | 11:14 am


Сколько бы не прошло лет...

Меня ждут детские голоса, а Вас - тлен
Меня возьмут конечно в жены, а Вас - в плен
Ваши же сомненья в своей правоте,
В правоте измен...

Я выжила в ледяной воде

А Вы - нет...

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Компот

Nov. 18th, 2009 | 12:11 pm

Раз уж я все равно никого не люблю, то уж лучше не любить кого-то хорошего, правда? Раз уж я сумела себя уговорить, любить не того, то уж смогу себя убедить любить хорошего, правда? Раз уж я ничем не дорожу, пусть уж я не буду дорожить и хорошим. Хотя бы из расчета, что хорошее пригодится и другим. Правда.

Игорь. И игра, и запах гари, и горе - все в этом имени. Какое дурацкое, но какое несгибаемое имя. Как стальной прут.

Через 20 минут ни хрена понятно не было. И через час. И в три утра. И сейчас не понятно. Поэтому в мыслях хаос, в голове туман, глаза красные. Как соберу лицо - так напишу что-нибудь внятное, не по-рыбьи.

В чем пойти на второе свиданье?

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Второе

Nov. 18th, 2009 | 11:32 am


Между музой и доступной радостью я выбираю второе
Анарексию текстов меняю на толстые щиколотки самых обычных слов:
"дом", "просыпаться к обеду", "ужин"...На болиголов
под крыльцом загородного особняка...
На то, что я растолстею в бедрах, постарею слегка
Стану забывчивой и не изящной как счастье...

Выпирающую остроту ключиц я отдаю за вторые ключи. 
За то, чтобы в банке из-под тростникового сахара хранить сбор трав...
И не писать стихи. Знаешь, Кирилл, ты прав.
Я не юная. Я солидная дама, обросшая вечными февралями, 
В нелепой фетровой шляпе с большими полями...
Раз уж мне так дорога эта мещанская прелесть "счастье"...



 

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Топь

Nov. 17th, 2009 | 04:55 pm

Все мои романы длятся два свидания. Максимум три. Третье - решающее. Мне-то конечно все понятно уже через двадцать минут на первом, но не всегда есть силы ставить крест сразу - всегда есть надежда на чудо. Каждый раз я делаю ставку на секс, мне кажется, что вот вдруг - это и окажется чудом и меня удасться приручить нехитрыми телодвижениями. Надо признаться, что мне всю жизнь чертовски везет на мужчин - у всех телодвижения были вполне себе хитрые - ну, мне нравилось вообщем. Но не в этом суть. Суть в том, что каждый раз это ничего не значило. Каждый раз мне это только доставляло мучение - потому что перед тем, как вычеркнуть человека из своей жизни записной книжки, я мучалась всякой сентиментальной дрянью типа "на улице шел дождь, я стояла у окна, а он так нежно обнимал меня за плечи, так по-домашнему положил мне на макушку свой подбородок, что...", на этом моменте я прикрываю глаза и со всей девчачей яростью надеюсь, что, прибавив к этому секс, дело выгорит, неприменно выгорит. Но почему-то как-то само собой получается вычеркнуть человека, забыть его лицо, забыть его голос. Фрагменты теплоты и нежности вливаются в общую массу положительных эмоций, растворяются, теряя очертания определенного человека, и перестают что-то значить. Каждый раз я цепляюсь за крохотную червоточинку в характере мужчин, поступках, словах, ковыряю ее, ковыряю, пока она не превратится в зияющую дыру, и вот тогда я радуюсь, что удалось во время сбежать и не рухнуть в эту жуткую пропасть. Такие ямы повсюду - некоторые присыпаны жухлой листвой, приятно пахнушей гнилью и уютом, некоторые цветут буйным цветом диких ягод. Но мне все кажется, что все это топь, трясина. А я умнее, прозорливей и с посохом. Но все это мне кажется. Снова кажется. Я из раза в раз пытаюсь научится не доверять разуму - принюхиваюсь, кладу голову на колени, целую ладони, вычерчиваю пальцем овал лица...Ничего. Ни - че - го. Как только мужчина ошибается в частице, предлоге, приставке, как только он спотыкается на междометьях - мой разум чертит мне записку на зеркале в ванной: "Внимание! С крыши возможно падение сосулек и наледи!". Я пью кофе - а на дне снова послание "эй, ты помнишь, что он сказал? - подумай, во что это выльется через пару месяцев отношений! тебе оно надо?". Я на балкон - а на стекле: "Ты это заметила? Косяк на втором свидании...Ну-ну. Тебе решать, дорогая, тебе решать." И из этого круга уже не вырваться, не выбраться, в какую дверь не постучи - везде скукоженная, занудливая старушка, поджимающая губу и трясущая головой - то ли это отрицательный ответ, то ли нарушение работы мозжечка.

Сегодня я иду на свидание. Его зовут Игорь. Он врач-психотерапевт. Студент философского факультета. Пишет диссертацию. Играет в теннис. Что ОН может сделать не так?

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

Nov. 12th, 2009 | 08:36 pm

Старость - это когда после второго бокала вина с мужчиной хочется говорить уже только о работе....

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Горе

Nov. 5th, 2009 | 05:31 pm

Самое страшное девочкино горе - это точно знать, чего хочешь. Девочка если знает, чего она хочет, то все - пиздец - плохо, очень плохо, бедная девочка. Горе это не выплакать, как не вой, не выкупить, даже из первой линии гума не выкупить, и не выпить горе это, хоть Chateau Petrus 2000 года пей, а не выпить. Самое страшное девочкино горе - ждать что-то определенное. До тоньчайшего запаха волос, до малейшего привкуса кожи, до линии подбородка. Вот если "ржака" или "чмоки" - то уже нет, ни за что, никогда, что бы ни было, нет и все. Если не так молчит, если не так сопит во сне, если не так смеется. И трусы. Если трусы не такие - неа, идите, мистер герой на куй. Вот какое страшное девочкино горе, ого-го какое страшное. От страха хочется говорить сладкие гадости, такие, знаете, которые крутятся в голове во время хорошего секса. Такие запретные паучинные гадости, в которые хочется впиться двумя первыми зубами. Я не люблю, когда трусы без юмора. Я считаю, что юмор должен быть везде и особенно - в исподнем. А мне в последнее время попадаются мужчины в темных трусах. В синюшних таких, или хаки, или в черных хлопковых трусах. Что я такого сделала, что я должна видеть черные мужские трусы? Боженька, пошли мне мальчика в смешных цветастых трусах с суперменом! Или халком! Я так устала, боженька, смеяться над сущностью, я так хочу смеяться над формой. Можно с Симпсонами...

Постскриптум: ок. пошли мальчика без трусов. хули.

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

Он умер

Oct. 27th, 2009 | 03:11 pm


Я все поняла. Все. Как будто бы вдруг осел осадок и контуры стали четкими, яркими. Я люблю только его одного! Его и никого больше! По-настоящему только его. Только ему я могу рассказать все-все-все, только с ним я могу быть такой, какая я есть. Ни один мужчина не возбуждал мои фантазии так, как он. Потому что только его мысли мне интересны и важны. Все остальные - просто бла-бла-бла, просто игры, все мужчины - просто самцы. О нем хочется знать все. Я читаю его записки на полях дневника, его блокнотик с обрывками мыслей - и нет ничего интересней. Я читаю книгу о человеке, который написал о нем книгу - и нет ничего интересней. Я люблю всех, кто любит его и готова на самое страшное против тех, кто не любит его. И так с 17 лет. И это при том, что у меня нет никаких шансов. Он меня даже не знает. Он вообще, если уж говорить прямо, умер. В 1881 году.

Безнадежно все как-то. Нет ничего сложнее, чем полюбить обычного мужчину. Не могу себе даже такого представить. Нет, я могу б ы т ь  с обычным мужчиной - доставать шваброй из-под дивана его носки, готовить ему сёмгу в сливочном соусе, ебаться с вдохновением, быть лучшей мамой на свете его детям - но полюбить - нет, это вряд ли. Чтобы полюбить мужчину - нужно им гордиться. Не перед подружками, а перед собой. Да, гордиться перед самой собой своим мужчиной. А это уже вопрос планки, примера. А планка...см. первый абзац. Ну вообщем, хочется закончить текст словом "блять". блять.

Прелесть в том, что кто бы как ни галдел,
какие бы умники ни кружили звенящим роем,
чьих бы ни задевали чувств,
действительное положение дел
известно только мертвым героям.
И мне.
Но я промолчу. (с)



Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

Не дышать

Oct. 10th, 2009 | 06:14 pm

Знаете, когда вы смеетесь в одних и тех же моментах, не смешных, а таких, над которыми вы обычно смеетесь про себя, молча, потому что вам кажется, что только вы находите смешное в них, потому что они, эти моменты, личные, тонкие, интимные, понятные только вам, знаете, когда ОН тоже смеется - мурашки пробегают по предплечью...Когда вы чувствуете ЕГО теплую руку под своей щекой, и как ОН гладит вас по волосам, вы замираете, и кажется, что даже атомный взрыв не заставит вас шелохнуться, потому что ничего ценнее этого не случалось с вами последние лет триста.

Вдруг весь мир уместился в ладони одного случайного мужчины, стал беззубым и неопасным, и вы глотаете дрожь в теле, останавливаете сердце усилием воли - вы больше всего на свете боитесь нарушить эту внезапную гармонию, эту тишину.

Когда ОН смотрит на вас, когда ЕГО ресницы касаются вашей переносицы, вы вдруг становитесь маленькой-маленькой, совсем крошечной, но такой сильной, что вам кажется, нет ничего сильнее вас, никого смелее вас, что даже превратившись в родинку у НЕГО на подбородке, вы сможете управлять миром, потому что весь мир - это пятнадцать секунд пока вы не дышали, пока вы висели на краю пропасти ЕГО взгляда.

Счастье - это когда есть за что умирать.

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

цветные колготки

Sep. 28th, 2009 | 06:19 pm

Ты живешь. Ходишь сначала в детский сад, потом в школу, потом первый раз решаешься выйти в цветных колготках, потом первый раз ты чувствуешь одновременно боль и желание, и желание оказывается сильнее боли, потом уже, конечно, боль все чаще берет вверх, вернее страх этой боли, страх, страх, страх. Вот ты первый раз звонишь первая, вот ты первый раз говоришь правду, вот ты первый раз не плачешь. Вот ты первый раз задыхаешься от боли. Вот все проходит, как будто сквозняк по полу - нет ни боли, ни страха. И вот, хотя тебе и казалось, что прошло еще так мало времени, ты вдруг становишься не юной. Не юной и все тут. Без каких либо уточнений и пояснений. Просто есть юные, а есть не юные. Ты - не юная. И дело, ты же прекрасно это понимаешь, не в возрасте, не в лучиках у глаз. Юность - это такое свойство души, это такое умение пройти по грани глупости и доверчивости. С годами - мы либо дураки - либо циники. Кто не стал наивным и смешным - тот стал саркастичным и прозорливым. Кто не стал зубоскалом - тот жалкий глупец. Ты задаешь себе вопрос - что бы ты отдала за то, чтобы снова быть юной? Запускаешь пальцы в вязкую память - а там нет комочков - как у каши в детском саду - нет комочков. Память проходит сквозь пальцы - память - неразделимая жижа, у которой ничего нельзя отнять. И ты ничего не можешь отдать взамен юности. Юность проходит мимо - а ты стоишь в капюшоне, держишь руки в карманах и тебе не жаль ни юность, ни себя, ни желтых листьев, ни 26 осени. Юные - милосердны, юные жалеют себя и кошек, циники - насмешливы, недоверчивы и злы, циники жалеют только кошек, но жалеют так, что способны убить человека, убившего кошку. Да? Скажите мне, вы признавались себе в том, что жизнь плохой кошки для вас дороже жизни плохого человека? Поиск высшего смысла завел нас в тупик цинизма и всеотрицания, немногие выжившие - стали гениями. Но к тебе все это не относится. Ты живешь. И возможно когда-нибудь еще наденешь цветные колготки. Например, перед смертью. гыгыгыгыгыгыг...

Link | 1 | Add to Memories | Tell a Friend

марта кетро

Sep. 25th, 2009 | 11:14 am


Игры, в которые играют бляди

Для начала:
1.Прошу прощение за неприличное слово, его будет много и часто. С учётом тенденций развития руслингвы оно наверняка скоро вернётся в нормативную лексику, но если вам это больно, не читайте. Хотя по мне оно не столько грубое, сколько безнадежное.
2. Понятие «бляди» я использую в обоеполом смысле.

По-хорошему здесь должна быть табличка «сим полукреслом мастер Гамбс начинает серию постов о блядских играх», но я пока не готова к серьёзным отношениям и ничего не могу обещать. Игр этих множество, сегодня расскажу об одной, с невинным детсадовским названием «Потереби писю»

Но речь пойдёт не о священной мастурбации, нет, имеется в виду привычка теребить писю партнёра, влагать персты в чужую отверстую рану, задевать его чувствительные места – без нужды и безнаказанно.
Представьте, у вас с вашей блядью всё плохо: сложные отношения или вы вовсе расстались (потому что до этого, пока всё хорошо, какая же она блядь? она любимое существо, на все времена единственное. А вот когда приходит лаечка в кедах, тогда да). Вы перестаёте спать душа в душу, лишь изредка видитесь, чтобы обменяться забытыми носками, перепихнуться без сердца, ну и ещё что-нибудь забыть – на будущее. И это именно она, блядь, вас разлюбила (потому что если вы её, то она называется «бедная зайка»).
Поначалу у вас сохраняется иллюзия, что блядь получится вернуть, отмыть, украсить бантиком и снова назначить любимым существом. На самом деле, это невозможно. Нельзя войти в одну воду дважды, потому что нет уже той воды, можно только раз за разом писать в терпеливую реку и радостно плескаться, наслаждаясь ощущением повтора момента – о, тёпленькая пошла.
Наконец, вы устали, замёрзли и хотите прекратить водные процедуры. Не тут-то было. Блядь не готова расстаться окончательно – не с вами, но с властью над вами. Она будет дружить, «оставаться самым близким и дорогим человеком», любить вас, как сорок тысяч братьев и тридцать пять тысяч курьеров – но всё же меньше, чем один любовник. Лучше бы её послать, но как говорил Винни, «сразу никто не уходит, в гостях так не принято». И вы станете, сжав зубы, дружить. Это сведётся к тому, что вы не выбросите вашу блядь из всевозможных контакт-листов и станете изредка отвечать на СМС – «очень хорошо» и «спасибо, нет». Она быстро поймёт, что серьёзной отдачи не будет и несколько изменит интонацию. Теперь в пять утра начнут приходить послания «как жаль, что судьба оказалась сильнее…», «куда подевался тот мальчик, которым я был когда-то…», «я вдруг подумала о тебе и почувствовала боль…» - вариантов масса, неизменными остаются только многоточия. Она подсыпает их для романтичности, а ещё потому, что сказать или предложить ей по большому счёту нечего, а хочется по-те-ре-бить.

Легко перепутать блядей с возвращенцами (был у меня такой пост). Вторые проявляются в вашей жизни гораздо реже и, как бы это сказать, «из-за себя», по внутренним причинам, или банально соскучившись. А блядям просто нравится вас дёргать.
Как лечить? Ответом «Я тоже. Приезжай, привези мне курицу, два кило картошки и давай поженимся» - Они пугливые, как дети, тут же скажут «всё слишком сложно», а вы под это дело разорётесь, удалите их из друзей и занесёте телефон в чёрный список.

Блядь хронически не умеет разжимать пальцы с апельсином, чтобы высвободить руку, застрявшую в кувшине. Иная отращивает несколько конечностей, держа под контролем множество старых связей, – каждого потереби там, пощекочи здесь, - чтобы при случае похвастать устало «как же достали эти влюблённые бывшие»

Другое общее с обезьяной свойство: пока за новую ветку не схватится, старую не отпустит. Никогда в жизни блядь не скажет вам попросту «надоел/а ты мне, душенька, ступай прочь». Нет, она, продолжая исполнять чувствительный романс «погибну я, ебя», станет исподволь сокращать число ваших встреч и параллельно искать замену. Может пройти несколько месяцев, прежде чем вы, увлёкшись делами, заметите, что последний раз видели птичку пару недель назад, и до этого тоже, но градус телефонного общения был таков, что как-то и незаметно. Она ведь постоянно мелькает – в аське, в почте, в соцсетях, - всегда он-лайн, и молча поглядывает, и вроде всё в порядке. У них, чтоб вы знали, это называется «держать руку на пульсе». Для бодрости вам регулярно назначают встречи, которые отменяются в последний момент по уважительной причине. Ваши планы постоянно плывут, потому что вы освобождаете для бляди – в ущерб другим контактам - место и время, которое она не использует, но занимает.
Я называю это «удалённые отношения» и категорически отказываюсь их поддерживать (ну, если сама же не затеяла).
Зачем это им? Чтобы иметь вас при себе на своих условиях, пока не найдётся кто получше, - или до скончания времён.
Как лечить? В зависимости от вашего отношения к бляди: осознайте, что вас используют нерационально, и если вы влюблены, лучше поговорить и уйти первым, а если нет, можно с холодным носом посмотреть, что дальше будет. Когда вам назначают свидание, соглашайтесь и спокойно планируйте на это время другие дела, блядь будет уверена, что держит вас на крючке. А вы тем временем найдите новую (потому что нормальные нас не вставляют, да, они не игручие).

Кажется, с ними/с нами/с вами (потому что, не будем кривляться, мы все это делали), всё ясно, если бы не маленькое «но». Типичную махровую блядь легко перепутать с поглупевшим от любви существом. Вспомните, пожалуйста, мы все это делали тоже:
Уходили от тех, кого любим, а потом отправляли им по ночам идиотские послания.
Тупо регистрировались на тех же ресурсах, «чтобы побыть рядом», а заодно прошерстить профайлы, фото и списки друзей, терзаясь – с этим? с этой? о, причёска новая; ха, растолстел...
Часами сидели в аське, разглядывая зелёный цветочек, и не находя, что сказать: потому что нельзя просто написать «здравствуй», когда хочется только «я тебя люблю» и «ты мне всю жизнь испоганил» - причём, одновременно. И уходили в инвизибл, увидев «привет» - ну невозможно же.
Назначали свидания, неделю не находили места, не спали ночь накануне, а потом в приступе отчаянья отменяли, решая про себя: если хоть слово сожаления с той стороны, я соглашусь, – но вам легко отвечали «ладно, в другой раз».
Или совсем простое и жалкое: стыдились, как малолетка, признаться, что перед встречей у вас случился понос, и есть риск не сдержать своих чувств прям в постели, и потому не являлись без объяснений, ссылаясь на загадочные «дела». Или у вас не было денег на метро, или выскакивала сыпь на жопе, или случалось сотня других смешных "или", о которых с лёгкостью говоришь друзьям и просто любовникам, но своей сказочной принцессе или принцу - легче умереть.
Пытались исчезнуть, возвращались, как возвращаются лисы, «чтобы полизать камни, на которые пролилась их кровь», снова убегали, скуля от унизительной зависимости.
В общем, вели себя, как идиоты. Или как бляди, если смотреть холодно.

Возникает вопрос, как отличить одно от другого. Мой ответ вам не понравится, романтичные дружочки: а никак не отличать, по себе смотрите.
Если этот человек вам до смерти нужен или такие игры вас бодрят, продолжайте отношения. Разговаривайте, ведите странные танцы, получайте удовольствие от эмоций, которые кипят вокруг, не важно, поддельные они или настоящие.
А если вы равнодушны и вам некомфортно, смело рвите, не задумываясь, разобьётся ли от этого настоящее живое сердце или вы всего лишь уязвите блядское самолюбие. Чужая любовь, если таковая существует, не повод, чтобы терпеть неудобства. Если милосердие переполняет, направьте его на детей, кошек, родителей и недужных. Девки поплачут и переживут, они от слёз только румяней становятся, а мужчины от страданий крепчают, всем известно. В любви стоит слушать лишь своё сердце, это уменьшает количество лжи на свете. Связи «по доброте» порождают такое количество обмана, боли и незаживающих ран, которое не снилось стерильной хирургической безжалостности. Заботьтесь о тех, кого любите вы, несите ответственность за свою любовь, не пытаясь взвесить и учесть чужую. Любовь, это личная проблема каждого человека, тащите свой крест и не берите чужой – ни помочь, ни поиграть.

Ну, я так думаю.

(Марта Кетро)
 

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

важно

Sep. 17th, 2009 | 09:53 am

Важно не путать банальное раздвоение своей личности с объективной оценкой происходящего...

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

компромисс

Sep. 11th, 2009 | 12:59 pm

Я пытаюсь научиться любить чужие мысли, идеи. Мне кажется, что это солидно и по-взрослому. Я слышу, как хрустит мой позвоночник и переламывается в трех местах - но я скручиваю себя изнутри в тугой жгут и люблю чужие мысли. Я играю с собой в игру - говорю себе - представь, что это такой ребус, что изначальные условия вот такие вот пакостные и ты теперь должна приложить много усилий и смекнуть - как вынорнуть и не сгинуть в этой кутерьме - помогает. Но мне все время кажется, что когда я соглашаюсь в споре с неверной по моему мнению точкой зрения - я становлюсь равнодушней. Раньше я так не могла. Раньше я бы хлопнула дверью - начала жизнь сначала - написала бы заявление об увольнении - закрылась в туалете и долго бы убеждала саму себя в своей правоте, подергивая рукой, выпучивая глаза и шевеля безмолвно губами. А теперь я - жгут - и я как масленая капля гуляю по раскаленной сковороде, не теряя формы. Но каждый раз что-то внутри умирает. Я придавливаю носком туфли свой язык - это делает меня незаменимым сотрудником - мудрой женщиной - благодарной дочерью - но это убивает во мне Справедливость и Истину.

Мы всегда должны идти на компромисс с собой, со своими догмами, совестью. И очень часто нам кажется такой компромисс предательством своих убеждений. Но мы также всегда должны понимать - для чего мы это делаем? Ради сохранения своей идеи, совести, себя - или от равнодушия, лени, не желания дополнительных трудностей? Я пытаюсь держать в кулачке ту конечную цель, ради которой я вообще начала какой-либо спор. Не те подцели, за которые мы бьемся, брызгая слюной, убеждая друг друга - а самую-самую конечную цель, до утрированности конечную, до абсурда. И эта намокшая в вспотевшей ладошке цель - моя живая вода. Без нее - все теряет смысл, без нее предательство и компромисс становятся равны.

Самое сложное - сохранять равновесие между процессом и результатом, между силой и слабостью, между милосердием и высокомерием, между подвигом и гордыней...

Link | 1 2 | Add to Memories | Tell a Friend

Advertisement

Customize